Il y a déjà un certain temps, et quelquefois depuis, on m'avait suggéré de faire un loup.

Bof. L'idée ne m'avait pas séduit.

Non que l'espèce soit déplacée dans une crèche (je fais des renards et des blaireaux depuis longtemps, sans parler des ragondins, des lézards et du reste), ni qu'elle ne fasse pas partie de ma faune de coeur (elle est revenue en France depuis plus de 30 ans), mais... comment la représenter?

... Genre Grand Méchant, déjeunant d'un Chaperon Rouge?

... Genre calamité agricole, emportant un agneau dans le cadre d'un projet gastronomique?

.... Genre romantique, hurlant à la lune?

... Genre réhabilitation pour cour d'école, P'tit loup ou... en slip?

Non. 

Le loup est symbolique, esthétique, polémique, mythique, emblématique, magnétique...

Chacun le connaît même s'il ne l'a jamais, vu, en a son opinion, sa vision. Héros de légendes autant que d'histoires, de tant de mythes collectifs autant que de contes familiaux, il ne peut être ni figé, ni ridicule, ni simplement banal.

Pendant des années, j'y ai donc pensé sans y réfléchir, gardant le projet en réserve dans un coin reculé de ma tête, dans l'espoir d'une possible inspiration.

Finalement je me suis rappelé mes rencontres avec l'animal, en Espagne et en Roumanie, sa furtivité fantomatique, son allure perpétuellement résolue et éveillée. J'ai alors vu la seule solution possible : un loup qui s'avance... à pas de loup.

Et le résultat m'a tellement plu que je me suis offert un petit safari au fond des bois... puisque le loup y est !

En 2018, un couple d’hirondelles de cheminée (pardon, "rustiques", même si ni ma maison ni mon quartier ne le sont), est venu construire un nid dans mon garage, une grosse demi-coupe de torchis appuyée sur la tringle d’un rideau coupant le sous-sol en deux. Curieusement, le couple est presque toujours venu s’établir en juillet, préférant probablement pour sa première nichée une autre maison du bout de la rue, devant laquelle le mâle restait en faction des heures durant. Couvées d’été, couvées tardives, envolées fin août-début septembre, sous les encouragements conjoints des parents et des aînés de la première nichée.

Ce printemps j’étais en train de jardiner devant le garage ouvert quant un « Kiwit » soudain me fit lever les yeux, vers des ailes noires virevoltant dans la pénombre du sous-sol. Premier comme c’est l’usage, le mâle venait d’arriver. Il ressortit bientôt, pour aller se poser sur un fil en face de la maison, et commencer à chanter.

Cette boule de plumes d’une vingtaine de grammes venait de traverser la moitié de l’Afrique, le Sahara, l’Espagne et la moitié de la France en quelques jours. J’ignore si son arrivée lui a occasionné un quelconque bonheur, le plaisir de retrouver son nid ou le soulagement d’être enfin arrivée à bon port, mais sa joie a certainement été bien inférieure à celle des autres occupants de la maison lorsqu'il l'ont vu revenir.

Je le lui ai d’ailleurs dit.

Après que les jeunes aient appris à voler, ils reviennent un certain temps chaque soir au nid, pour y passer la nuit. Depuis une semaine, aucun n'est plus revenu... je leur souhaite bon voyage.

Et pour que le temps ne soit pas trop long d'ici leur retour, j'ai ajouté quelques modèles à ma collection...

"Vous faites des moineaux pour les santons de 7 cm?"

Cher monsieur, comment vous dire.

Un santon de 7 cm est à peu près à l'échelle 1/25ème.

En tirant dessus, un moineau avoisine 15 cm de longueur - soit, à l'échelle 1/25ème, environ 6 mm. A peu près la dimension d'une crotte de souris. Mais la couleur du moineau est un peu plus claire, ce qui permettrait de les différencier d'assez près.

"Et pour les santons de 9 cm?"

Un santon de 9 cm correspond à une échelle d'environ 1/20ème, ce qui donnerait un moineau de 7,5 mm.

Ça ne fait toujours pas bien gros.

Mais si vous n'est pas trop regardant, on peut essayer de faire un effort... avec des oiseaux au plumage plus caractéristique que celui du moineau, par prudence.